Sobrevivendo à doença da manhã.

Eu tenho lutado por um tempo, tentando enigma-lo – como descrevê-lo adequadamente. Tem sido em minha mente todo momento há mais de um mês. Fico sem descanso da doença. Ela determina a inflexão da minha voz, a palidez da minha pele e lábios, a forma como eu segurar meu corpo quando sentado, em pé ou andando.

A doença é minha Estrela da Morte, me puxando para mais perto em seu raio trator até que eu não tenho escolha, mas a sucumbir na forma de fadiga debilitante.

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The Sickness travas uma âncora enferrujada torno de meus tornozelos, pulsos e cintura.

A doença se transforma meu cérebro para um recipiente de água chapinha e injeta-lo com nuvens de tinta preta até que meus pensamentos não são meus.

The Sickness coalha tudo de bom dentro do meu corpo. Ele preenche meu nariz com emanações pútridas que fazem meu contrato intestino em uma pequena fruta podre.

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A doença me faz chorar e desistir facilmente. Isso me deixa de joelhos.

A doença me pergunta: “Se eu pudesse virar uma chave, e levar tudo embora…” e eu sussurro uma resposta que me faz vergonha.

A doença me faz questionar a minha própria sanidade e determinação.

A doença me faz sentir como uma falha de uma esposa, mãe e empregado.

A doença faz com que os dentes roer para o interior do meu lábio com os nervos até sangrar.

A Doença muda o meu corpo, sem a minha permissão, em um latejante, shell grotesca do meu ex-auto.

The Sickness embota minha sagacidade e afeta o meu trabalho e relacionamentos.

The Sickness queima minha garganta e nariz com seu ácido falta.

A doença é uma coisa que eu quero chegar na minha garganta e agarrar e rasgar do meu interior para que eu possa acioná-lo e rasgá-lo em pedaços e espremer os restos até que exala preto e viscoso e mortos entre os dedos antes de atear fogo -la e ouvi-la chiar em nada.

Sim. Isso é o que eu quero fazer, e é bom para escrevê-lo e lê-lo e imaginar que na repetição. Porque quando eu imagino rasgá-lo do meu corpo, posso imaginar o meu corpo como deveria ser – como eu percebe que ele seja: forte e puro, seguro e quente para o bebê crescendo dentro.

A doença tem tentado difícil afirmar o meu bebê para seu próprio – para me virar contra ela. Há alguns dias ele consegue – quando meu bebê é um “ele” que pertence a doença, e eu dá-lo com nomes de animais terríveis, muitas vezes após o mais hediondo dos vilões. Mas há dias em que eu olhar para o meu filho de três anos de idade, e lembre-se de que eu poderia estar carregando o herói – um vencedor cujo cada duplicação celular é um poderoso golpe de martelo de John Henry.

Enjoo matinal. Bah!

Até aquele momento, eu me apego a pequenas distrações – a música que me faz acreditar que posso chutar o traseiro de doença, a coisa bobão meu bebê acabou de dizer, um por do sol impetuoso sobre um campo Indiana, o cheiro de laranjas frescas em meus dedos após o descascamento e inalando três Cutie… Ea promessa de meu prêmio.

E eu vou ter vencido.

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