Ao ser uma mãe boa o suficiente.

08:28 – Eu ungracefully levantar minha perna sobre a cadeira vaidade e agarrar a minha escova de corpo seco, passando-o cuidadosamente até o lado direito do meu corpo, em movimentos longos. Eu me pergunto se ele está realmente fazendo alguma coisa para ajudar a celulite nas coxas e escolher a acreditar que é mesmo que eu vejo nenhum progresso. No chuveiro eu não posso ver meus dedos do pé, que me faz sentir claustrofóbico. I sair na frente do espelho de corpo inteiro e ensaboar todo o meu corpo em loção de manteiga de cacau, olhando para a forma irreconhecível na minha frente. Acho três pequenas estrias debaixo do meu umbigo e se sentir culpado por sequer perceber.

08:57 – Ele despeja um copo inteiro de grampos no chão. Eu grito; Sinto-me culpada por gritar. Estamos atrasados para encontrar amigos no parque. Eu fazê-lo limpar cada último grampo e, surpreendentemente, não sente culpa em tudo para isso.

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01:42 – I checar e-mails, novamente. I saltitando entre doze abas abertas no meu navegador Internet tentando fazer 28 coisas ao mesmo tempo. I escrever e editar e ler e tweet e PIN e e-mail e usar todos os meus chapéus em jorros de dois minutos: Escritor! Fotógrafo! Editor! Blogger! Gestor de conteúdos! Freelance extraordinário!

Eu penso sobre todas as outras mães por aí fazendo o que estou fazendo – estabelecer seu emprego dos sonhos fez-up durante naptime em uma tentativa de ajudar a pagar para fraldas e cumprir-se criativamente. Eu penso sobre todas as outras mães que tentam “ter tudo” e “inclinar-se” e me pergunto se eles são todos tão cansado como eu sou. Provavelmente. Eu mentalmente punho-colisão aquelas mães antes de pegar outro biscoito de chocolate em sua honra.

02:47  – Ele está acordado. Mais Curious George. Mais culpa.

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03:35 – Nós ir ao ginásio para a nossa atividade divertida tarde, e mesmo que ele ama a bola pit na sala de puericultura, eu me sinto culpada por não levá-lo para o museu de trem.

04:53 – Eu virar o carro na nossa rua e vê-la, a mesma mulher que eu vejo três vezes por semana passear em torno do nosso bairro. Seu cabelo é completamente prata, para que um pequeno traço de azul. Ela usa shorts curtos e um top néon, com fones de ouvido nas orelhas. Ela está empurrando setenta com as pernas de um 40 anos de idade, curta (não, delta) com um propósito, ainda livre como um pássaro. Ela provavelmente só verifica seu e-mail uma vez por dia. O sol irradia sua pele, seu cabelo prateado, e eu sou nada menos do que ciumento.

05:02 – Eu faço spaghetti para o jantar, mais uma vez, e se sentir culpado por não servir legumes. Papai chega em casa para salvar o dia e eu reclamar sobre a lista inacabada de afazeres. Ele me diz para tirar trinta minutos para me e eu aceitar a oferta mais rápido do que eu deveria. Sento-me na nossa cama responder a mais e-mails como I ouvir as duas pessoas que eu mais neste mundo amam perseguir uns aos outros no quintal. Eu me sinto culpado para trabalhar, por não ser divertido, para a necessidade de ser salvo no final do dia.

10:47  – Eu estou chorando. Soluçando, realmente. Confessando ao meu marido que é demais.

A escrita.
O negócio da fotografia.
Executando um site inteiro sobre a maternidade entre subornos biscoito e tecidos poopy.

Digo-lhe sobre os meus medos, minhas inseguranças, minha ansiedade que todo o meu trabalho duro vai desmoronar enquanto eu estou me afogando em recém-nascido da terra novamente, a amamentação durante todo o dia ao tentar entreter uma criança com uma mão livre.

Como vou fazer isso? 

Ele envolve seus braços em volta de mim enquanto eu chorar e me faz lembrar do mantra familiarizado tenho vomitado para ele a qualquer hora que ele estava sobrecarregado e oprimido: “Você precisa parar de tentar torná-lo perfeito, e torná-lo suficientemente bom”

Touché.

Bom o bastante. Bom o bastante. Bom o bastante.

Eu não sei como ser bom o suficiente.

00:16  – Minhas lágrimas estão secas assim como de início de minha criança a cair. Estávamos muito alto ponta-toeing em seu quarto para a verificação de todas as noites e acidentalmente o acordou.

“Presidente, mamãe?”, Ele pergunta.

Bom o bastante. Bom o bastante. Bom o bastante.

Eu envolvo o cobertor azul ao nosso redor mais apertado, imaginando que é atado com graça.

Pela primeira vez hoje, me sinto bem o suficiente.

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